从未见过开得这样盛的藤萝，只见一片辉煌的淡紫色，像一条瀑布，从空中垂下，不见其发端，也不见其终极。只是深深浅浅的紫，仿佛在流动，在欢笑，在不停地生长。紫色的大条幅上，泛着点点银光，就像迸溅的水花。仔细看时，才知道那是每一朵紫花中的最浅淡的部分，在和阳光互相挑逗。……”
这是七年级课本里宗璞的《紫藤萝瀑布》。清晨，十三四岁的年龄拿着书坐在盛开的紫藤萝下背这篇课文。翘起的下颌，洋溢着难以言喻的喜悦。傍晚，两三个小鸟般唧咋不停，喧闹着那个年龄多余的热情。
然而很多年后，只剩下一个简单的对白：
“是你同桌的问吗？”
“不是。”
“是我吗”
“不是。”
“那是其他老师的”
“都不是，是我自己的问题。”
“哎，你这孩子??????”
??????
??????
那一刻，泪如决堤。回教室的路，从未走过的漫长的路了。
“你怎么这么笨呢??????”，同学无心的一句话，惊醒了我。
我曾花了五年的时间烦躁的想，安静的想，无所事事的想，绞尽脑汁的还在想。痛苦的，无奈的，迷茫的只是想有一个答案。
然而一个教室，一场考试，一个座位，一句无心的话，空洞的几个词的拼凑，却成了回答所有问题的万能钥匙。
事实上，我不过是个智障而已。一个智障渴望爱因斯坦教育，结果是希望，然后失望，最后绝望，直至死亡。如果时光让我一开始就知道自己是个智障，那么我就做智障做的事，在尝试做一些智障干不了的事，此刻大概就可以满足了。
时光治愈了我的伤，却依然没有给我答案，留下的只是锈迹斑斑。而我这些年又固执的寻求着，追逐着，这个没有结局的答案。
但放弃就好比将自己拦腰截断，前半生已死，后半生又如何独活？
有人说，遗忘多少伤痛，就遗失了多少自己。而人却往往都是健忘的。于是，岁月用自己温柔的刀塑造了一个全新的你，而你却也不认识自己了。
